En este espacio incluiré textos de amigas y amigos que comparten conmigo el mismo amor, pasión y deslumbramiento por el fascinante mundo de las palabras.
A todos ellos, mi profundo agradecimiento por la valiosa colaboración que, sin duda, habrá de jerarquizar este blog.
Patricia Gregorchuk
La Paca, Rosita y la nieta
Paca la había mandado. Y eso que sabía que odiaba ir a comprar el pan.
¿Querés que te haga un mapa?, gritaba desde la cama mientras agitaba la campana llamando a Rosita.
Incrustada entre los rancios almohadones, fruncía el entrecejo desaprobando todo lo que sucedía a su alrededor. La colemia había teñido su mirada de un amarillo enérgico, casi extraterrestre. La mucama entró tiritando a la habitación, con el té en una bandeja de madera. La cucharita de alpaca marcaba el ritmo de sus temblores. Doña Paca, le traje algo calientito. Una mirada de la anciana bastó para que Rosita dejara la taza en la mesa de noche y se escabullera zigzagueando entre los egocéntricos gatos, las pelusas, los aromas a alcohol y ungüentos, buscando desesperadamente una bocanada de vida. En esa habitación, todo olía a muerte, a desencanto, a olvido.
¡La mocosa esa! ¿Fue a buscar el pan? ¡Qué lo traiga blanquito, blan-qui-to! ¡La estúpida no entiende y trae lo que quiere! ¡Rosa! ¿Ya desapareciste? ¡Negra vaga!
Dos de los gatos más viejos saltaron repentinamente sobre la cama y se acomodaron entre las piernas de la anciana. Eso sosegó momentáneamente su cólera. Eran los únicos seres que, a su entender, merecían algo de afecto. El resto, nada… Todos unos ingratos que nunca valoraron las cosas, materiales y espirituales, que ella les había brindado a lo largo de su vida. Y así terminaba, enferma, mendigando que la atiendan, gritando, suplicando, para que vengan con esas caras molestas y estreñidas, cuando deberían estar felices de poder devolverle algo de todo lo que les dio. Y la mocosa, única nieta que su hija casquivana dejó como al descuido en esa casa. Idiota, sin gracia, vaya a saber qué pobre infeliz había sido el padre, aunque la libertina madre tampoco tenía muchas luces. La mandaba a comprar pan blanco, y traía unos bollos bronceados, duros, que seguramente eran del día anterior. Dejó de mandarla a la farmacia, porque ya el riesgo de que la envenenara, trayendo cualquier medicamento menos el correspondiente, era muy alto. Tenía que pagarle a Felipe, el borracho de al lado, que tenía más viveza que ella para los trámites. ¡Rositaaaa! ¡Fijate si esa inútil fue a buscar el pan! ¡Va a llegar para la siesta! La anciana volvió a agitar la campanita con energía.
Rosita estaba en el cuarto que compartía con la nieta. Encogía los hombros ante cada golpe que la Paca daba contra el respaldo de la cama, al ver que no le respondían.
Con la puerta del ropero abierta, apiló sobre la cama los dos vestidos y el único pantalón que tenía, todas prendas remendadas y con excesivo uso. Examinó el mueble de al lado, donde la nieta guardaba su ropa. Abrió un cajón, y en un movimiento rápido, sacó de él dos conjuntos de ropa interior de algodón y los puso sobre la cama también. Fue hasta la cocina, la Paca la oyó. ¡Rositaaa! ¿Qué hacés en la cocina? ¿No tenés que planchar ahora? ¡Dejá de picar el queso que después me venís con el cuento que me lo comí todo yo! ¡Te pensás que soy tonta! ¡Rosita, andá a planchar!
Rosita abrió sin miramientos la heladera, tomó el pedazo de queso gruyere que quedaba, y envolviéndolo en un papel de diario, lo llevó al dormitorio, colocándolo sobre la pila de ropa. Tomó del perchero la mochila que la nieta usaba para ir a la escuela, la vació, y sentándose sobre la cama, quedó unos minutos inmóvil, mirando su interior.
Pero si lo único que tiene que hacer es comprar medio kilo de pan blanco. Y la otra tarada que no contesta. No es sorda, se hace. Le hicieron falta un par de buenas patadas a ésa. Ya la voy a tener cerca. ¡Rositaaa! ¿Estás planchando?
La nieta se paró frente al mostrador. ¿Era pan lo que quería hoy? ¿O le había pedido biscochos? Compró pan, sí, seguro era pan. Medio kilo de pan crocante, sí, sí, ése más bronceado. Pagó, salió a la vereda, y se quedó unos minutos al sol mirando el billete y las monedas del vuelto. A la luz del mediodía, emitían reflejos salvadores, casi de redención. Giró sobre sus talones y con la bolsa del pan colgando del brazo, caminó con paso ligero hacia el Norte. Las quince cuadras hasta la terminal de ómnibus transcurrieron bajo sus alpargatas con una ligereza inusitada. Al momento, los brazos sobre el mostrador y la pregunta temblorosa. Con este dinero, ¿qué pasaje puedo comprar? El empleado la miró sorprendido, pero como le habían sucedido cosas más asombrosas últimamente, no perdió tiempo en pensar. Hasta Capital llegás. La nieta no lo dudó, con la bolsa del pan colgada del brazo, se acercó al andén número 48.
¡Rositaaaa! ¿Esa mocosa no llegó? ¡Asomate a la vereda, si está paveando, entrala a las patadas, o de los pelos, como te quede mejor! ¡Y no toques el queso! ¿Me oíste?
Rosita cerró la mochila apretando el queso para que entre todo. Tendió las dos camas, cerró la puerta del ropero. Dejó el postigo de la ventana entreabierto para que los gatos puedan salir. Se arrepintió. Asomando medio cuerpo afuera, chistó para que los felinos que tomaban sol se acercaran. Los hizo entrar y luego trabó con fuerza la ventana. Estaban todos adentro. En puntas de pie, cruzó el pasillo que la separaba de la puerta de entrada. Al pasar frente a la habitación de la Paca , se frenó. Podía oír su respiración desacompasada, ronca. Se estaba durmiendo. Asomó las narices lentamente, los gatos que descansaban sobre la cama levantaron las orejas y la miraron con esos ojos déspotas con que solían observarla. La Paca parecía hablar en sueños. Levantó un brazo, y Rosita salió corriendo hacia la calle, quizás temerosa de que un grito más sepultara para siempre el valor que tanto le había costado conseguir. Empujó la puerta y no volvió a mirar atrás, nada le importaba más que alejarse de ese lugar.
¡Rositaaaa! ¡Rositaaaa! ¿No llegó la mocosa? ¡Rositaaa! ¡Abriles a los gatos que lloran! ¡Desgraciada, movete, hacé algo! ¿No volvió la otra de la panadería? ¿Pero son estúpidas las dos?
La nieta ya estaba a la altura de Campana. Metía la mano lentamente en la bolsa e iba comiendo de a pedacitos los últimos bollos de pan bronceado. Miraba por la ventanilla, y lejos de dejar caer las migas, por si algún día decidía volver, con cada bocado engullía enérgicamente las ofensas, los abusos, los escarnios. Tragaba una a una las horas de soledad, de abandono. Pronto la bolsa quedó vacía, y acomodándose en el asiento, entornó los ojos.
Dejó de agitar la campana cuando las fuerzas la abandonaron, los gatos orinaron el acolchado, rasgaron con sus uñas los almohadones de plumas. Maullaron eternamente, aturdiendo a la Paca. Primerola Paca , Rosita y la nieta.
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Patricia Gregorchuk nació en Buenos Aires el 10 de septiembre de 1967. Desde 1992 reside en Rafaela.
Integra Escalera de Papel, libro conjunto de autores rafaelinos varios, donde se publicaron sus cuentos Mariposas, El nudo y Elenz... Olinda.
Publicó en 1999 la novela Setiembre Azahares , en el marco de la colección literaria local Escalera de Papel.
Desde el año 2004 publica notas periodísticas la revista mensual de CILSA Santa Fe.
Ha publicado cuentos en la revista literaria Sensación de Cultura y en el suplemento Cultural del Diario La Opinión, de Rafaela.
Su poema Trinos para Betina, fue premiado en el concurso de la Asociación Médica del Departamento Castellanos en el año 2000.
Obtuvo Mención en el certamen Literario Municipal por el cuento Cipriano.
Participó como jurado en certámenes a nivel local y provincial.
Integrante de ERA, formó parte de talleres literarios a cargo de dicha entidad y también de la poeta Elda Massoni.
Con la novela El ayudante del juez obtuvo en 2010 el premio del Fondo Editorial de la Municipalidad de Rafaela. Sobre la misma el Jurado ha opinado: Una suma de testimonios ensambla en esta novela un rompecabezas cuyos protagonistas, habitantes de General Dapoce, se encastran en un tejido de sucesos en el que lo personal se ve evidenciado en los pequeños-grandes infiernos pueblerinos. Anillos de complicidades y murmuraciones envuelven a los personajes. (...) Las traiciones y el abandono se cruzan, recíprocos, entre seres políticamente correctos, que no se juegan por nadie.
